Colección Torremosas, abril 2015

Esta mujer está sola. Ella está sola y, en la oscuridad, a tientas consigo misma, las palabras la buscan para decirla. Entonces, venciendo el primer miedo, que es el temor de reconocerlo, comienza declarando: "Tengo miedo". ¿Miedo a qué? Miedo a todo: a una mancha en el mantel, a sì misma, miedo al miedo.

Ella comienza declarando "tengo miedo", y sigue invocando los fantasmas casi sólidos que le dictan el mundo: Artaud, Ucello, Cavafins, no importa, allí está su palabra directa desnudando sin compasión, con dureza, toda mentira suya, todo mal hábito; y está también, la exacta palabra para nombrar el deseo, única y efímera reivindicación posible. 

María Mercedes Carranza nació en Bogotá en 1945. Tengo miedo es su segundo libro de poesía. Antes, en 1972, había aparecido Vainas y otros poemas. 

Así, despojada de todo artilugio verbal, de todo lujo encubridor, de toda mentira, voluntaria o no, que proporciona la pirotecnia que habitualmente se confunde con la poesía, y armada sólo de su propia desnudez, María Mercedes Carranza llegó a su segundo libro, Tengo miedo, donde expresa una desgarradora, descarnada, directa confesión. 

Esta mujer está sola. Ella está sola y, en la oscuridad, a tientas consigo misma, las palabras la buscan para decirla. Entonces, venciendo el primer miedo, que es el temor de reconocerlo, comienza declarando: "Tengo miedo". ¿Miedo a qué? Miedo a todo: a una mancha en el mantel, a sì misma, miedo al miedo.

Ella comienza declarando "tengo miedo", y sigue invocando los fantasmas casi sólidos que le dictan el mundo: Artaud, Ucello, Cavafins, no importa, allí está su palabra directa desnudando sin compasión, con dureza, toda mentira suya, todo mal hábito; y está también, la exacta palabra para nombrar el deseo, única y efímera reivindicación posible. 

María Mercedes Carranza nació en Bogotá en 1945. Tengo miedo es su segundo libro de poesía. Antes, en 1972, había aparecido Vainas y otros poemas. 

Caminaba mirando el cielo / Y me fui de narices. / 

Ahora echo sangre por todas partes:/ Las rodillas, el aire, los

recuerdos;/ Mi falda se desgarró/

Y perdí los aretes, la razón. /

¿No hay en el alma / Una manera otra / De vivir un desamor?

“ Margarita Millar has done Maria Mercedes Carranza the inestimable service of bringing her C anto de las kioscos into musical, faithful and quietly resonant English. The poems ring like bells from the center o f the destruction that engendered them and then echo into an almost unbearable stillness. These sensitive translations will enrich and inevitably sadden anyone who reads them.” — Sidney Wade, author of Stroke